ce moulin-là…
qui ne prend que des graines de peur,
quel pain te fournit-il ?
tristes froments.
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à force de coudre les joies avec les malheurs,
l’aiguille foudre les doigts
de pleurs écarlates ; pour l’oubli.
je ne sais pas pourquoi les pas de cette femme résonnaient tant dans sur le bitume… mais je l’imaginais semblable à de la neige matinale et bleutée. des flocons pour les yeux.
Les fleurs véritables n’éclosent qu’en hiver